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DEVOCIÓN

11.7.18

Termino de leer la primera parte del último libro de Patti Smith: Devoción. Lleva como título "Cómo funciona la mente" y cierra con Patti de regreso a su casa después de haber recorrido un cementerio francés en busca de la tumba de Simone Weil, esa filósofa genial a la que pocos conocen. Digo "cierra" y en verdad me equivoco. Nada se cierra. Todo es apertura cuando se lee a Patti Smith. Todo es ganas de disfrutar la vida, los pequeños detalles, una ventana abierta a un jardín secreto. Escribo "secreto" y también me equivoco. Nada es secreto en la voz de una mujer que hace de sus días un canto memorable. "Devoción" es sobre todo esa actitud ante la vida que aprendemos de ella. 


Patti Smith por Jesse Dittmar
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HIKARI Y EL CANTO DE LOS PÁJAROS

1.7.18

Kenzaburō Ōe tenía 28 años cuando nació su hijo Hikari, que en japonés significa "luz". Los médicos le dijeron que mejor era dejarlo ir: la operación que le quitaría la protuberancia de su cráneo (a causa de una hidrocefalia severa) era muy riesgosa y le dejaría secuelas complejas. La mujer de Kenzaburō, Yukari, dijo que prefería morir ella antes de dejar morir a su hijo. En ese entonces, Kenzaburō ya escribía y los recuerdos de su infancia narrados en La presa le habían traído su primer reconocimiento literario. Pero su escritura se posó sobre otra infancia: la de Hikari, que empezó a crecer sin poder comunicarse.

La familia Ōe
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RECUERDOS UN DOMINGO

6.5.18

Empecé a escribir a los 8 años. Todavía conservo alguna hojita suelta tipeada en la máquina de escribir Hermes Baby color naranja. Esa máquina está ahora en casa, debajo de la lámina de Tamara de Lempicka, una pintora que descubrí una tarde lluviosa en Londres, cuando tenía 19 años. Poco tiempo después abandoné la Hermes por una Commodore y empecé a escribir en ese rinconcito al lado de la ventana, en la sala de estudio. Era un ambiente chiquito, cerrado por una mampara de vidrio con puerta corrediza. Había una biblioteca con libros de matemáticas de mi hermano. Libros que nunca entendí. Los miraba y guardaba con un cuidado extremo. No quería que notaran mi intrusión, menos mi ignorancia.

Mujer con vestido verde (1930)
Tamara de Lempicka (1898 - 1980) 
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